Un cuerpo la piel blanca protege de la muerte,
tan fina, que se rompe
en trazo perlados de frío,
tan real, que no invade ni escapa el agua líquida.
Siente, ahora tú duermes,
reaccionas con una luna
derretida en los brazos,
inconscientemente dormida
al calor del deseo puro.
Una manta deshilachada
calienta tus latidos
sin pedir nada a cambio,
sin rogar de rodillas, sin palabras.
Sueña, descansa tu gran cuerpo de oso
en el vientre del sueño.
Dos hermanas se conocieron a los 80 años de edad y no se alegraron en absoluto al verse por primera vez.
Tiempo atrás ambas se ruborizaron cuando un novio que tenían les confesó que las amaba a las dos por igual.
Por aquel entonces ellas desconocían su parentesco y se odiaron como se odia con el virus de la envidia y vieron morir de pena al joven que no tuvo otra opción, pues no podía casarse con las dos a la vez y ninguna quiso ceder.
Así pues, el único varón hijo de una familia de comerciantes, ajeno a la realidad que le circundaba, murió a la edad de 27 años presa de una indecisión irrevocable.
Por otra parte, los padres de las chicas habían muerto anteriormente, la madre al nacer su segunda hija, 10 meses menor que su hermana, el padre, cuando las niñas tenían 2 y 3 años, víctima de un error del servicio de seguridad para el que trabajaba.
Quizás pueda parecer una historia triste, pero mirándola desde el punto de vista del encuentro es sinceramente alegre.
A la edad de 82 años las dos hermanas se reconciliaron después de comprender la inutilidad del rencor.
Se dieron a la buena vida y, actualmente, se las puede ver a las dos, más jóvenes y radiantes que nunca, en el Museo de Cera de la ciudad.
El recuerdo son tus recuerdos
cantando en una rama temblorosa,
un mirlo negro acurrucado
alrededor de la sombra invisible,
amor si cabe lejano y distante.
El recuerdo croa en el agua
como si su existencia
pudiera recostar relámpagos.
Un poco de ternura es demasiado
para los corazones
que sufren invalidez permanente.
Amable luna, candorosa nube,
incipiente vergüenza que respira
un aire sorprendentemente cargado de dureza.
Canta el mirlo en la noche,
las cigarras abrigan el silencio,
las ranas exponen sus notas,
el reloj acompasa el tiempo:
instrumentos confiados en la noche.
Y tu voz retumba lejana
en el reflejo de los adoquines,
y tu voz, materia dormida.
Manos sin duda las del hombre sabio,
suaves en el pelo enredadas
pequeñas manos acariciadoras,
alegres las sombras alumbran
manos vivas dotadas de silencio,
la paz descubren de luna manchadas.
Constante sintonía muda,
redondeces tibias transmiten,
se mecen al calor las manos.
Sueño, abandono, noche oscura,
nunca ocupaste en tu seno negro
tan dulcemente un cuerpo de hembra.
Historias breves escogidas al azar
Maribelondo es Poesía 