Un cuerpo la piel blanca protege de la muerte,
tan fina, que se rompe
en trazo perlados de frío,
tan real, que no invade ni escapa el agua líquida.
Siente, ahora tú duermes,
reaccionas con una luna
derretida en los brazos,
inconscientemente dormida
al calor del deseo puro.
Una manta deshilachada
calienta tus latidos
sin pedir nada a cambio,
sin rogar de rodillas, sin palabras.
Sueña, descansa tu gran cuerpo de oso
en el vientre del sueño.
El recuerdo son tus recuerdos
cantando en una rama temblorosa,
un mirlo negro acurrucado
alrededor de la sombra invisible,
amor si cabe lejano y distante.
El recuerdo croa en el agua
como si su existencia
pudiera recostar relámpagos.
Un poco de ternura es demasiado
para los corazones
que sufren invalidez permanente.
Amable luna, candorosa nube,
incipiente vergüenza que respira
un aire sorprendentemente cargado de dureza.
Canta el mirlo en la noche,
las cigarras abrigan el silencio,
las ranas exponen sus notas,
el reloj acompasa el tiempo:
instrumentos confiados en la noche.
Y tu voz retumba lejana
en el reflejo de los adoquines,
y tu voz, materia dormida.
Manos sin duda las del hombre sabio,
suaves en el pelo enredadas
pequeñas manos acariciadoras,
alegres las sombras alumbran
manos vivas dotadas de silencio,
la paz descubren de luna manchadas.
Constante sintonía muda,
redondeces tibias transmiten,
se mecen al calor las manos.
Sueño, abandono, noche oscura,
nunca ocupaste en tu seno negro
tan dulcemente un cuerpo de hembra.
Son demasiados días grises
para las pasiones insomnes,
aislamiento, agua sucia.
Pletóricos de hierba verde
desprenden el amarillo los campos,
los troncos de los árboles dilatan de negrura,
la lluvia, cómoda en la superficie
se redondea como un vientre
y nosotros lanzando espumarajos
desde el centro del universo,
poderosos de prepotencia,
homínidos astutos más que humanos,
personajes ambiguos de miseria
ante la tierra abriéndose camino,
pobres al desenterrar la sospecha
de que después de todo, el suelo no es de nadie.
Y caminar despacio, despertar a los líquenes,
desenraizar el musgo anidado en la sombra.
Maribelondo es Poesía 