Ya las primeras flores de mimosa,
colores campesinos en el campo,
hierve la leña toda lluvia,
todo mojado, todo niebla.
El enero de estrenos y rebajas,
de crecidas des-bordadoras,
de calamares en su tinta,
el enero reciente y estrellado,
curiosa turquesa redonda,
voz de runas, húmedas runas.

Aire de golpe portazo en enero,
la luz revive pero vergonzosamente,
enero viento frío
mantas calientes remate curioso,
un beso un arañazo una mentira
un cordón de caricias,
sueño para dormirte invierno,
enero, mes de lunas frágiles
nieblas desordenadas
luz hermosa, yemas oscuras
promesa de hojas verde claro
y flores de mimosa.

De pronto nos une el amor,
somete así toda una vida
y como una bombilla
(no se inventa en un día)
alumbra paredes desnudas,
lejos desde la penumbra nos ata
y si viviéramos para rozarlo,
poco pesaría el silencio.
Costurero de girasoles,
dos corazones en el pecho
y levanto la tapa
y sueño con tus hilos.