9. Es sábado

Es sábado, verano,
julio, fin de semana,
los electrodomésticos descansan,
somos caricias suaves y golosas
vestidas en el cuarto
de paredes desnudas.
Adormila el semisilencio, bien,
el tubo de escape una moto,
las cadenas nos atan pies y manos
menos los ladridos del perro.
Diurnos sonámbulos en las aceras,
nocturnos desvelados en la cama.
El idioma tela de araña
engancha las palabras
y por si fuera poco,
las tardanzas inesperadas
conmueven el poder
de la expresión incontenible:
la necesidad de vivir
por encima de todo.
El planeta pequeño, rojo y frío
hacia nosotros vuelve la mirada,
empedernidos habitantes,
la nada inmortal más mortal
que nunca hayamos conocido
y pienso en ti, criatura, en tu tristeza,
en tus domingos oscuros sin sol.

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